SONETO

Massilon Ferreira da Silva¹

Ao morrer que me deixem ser levado
Em pomposo cortejo que evolui
Em cantos solenes entoados,
Qual soberano egípcio (que não fui)

Depositem meu corpo inanimado
Num sarcófago envolto em ouro e prata,
E por companheiros, bem ao lado,
O wisk e o cigarro de Sinatra.

Sob a luz de uma estrela radiosa
E ao som de melodias eloquentes,
Habitarei entre jardins em Nínive.

Adornado com pétalas de rosas,
Embriagar -me - ei eternamente
De amor das mulheres que não tive.
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Advogado, nascido em Pão de Açúcar, a 6 de março de 1954..

NOITE DE INSÔNIA

Arthur Azevedo

Se há marido e mulher perfeitamente felizes, são os Guedes. Não se casaram por paixão, mas o amor nunca lhes desertou da casa. Há muito tempo que isto dura, como no primeiro dia.

            D. Hortência não tem ciúme do Guedes, nem este lhe dá motivos para isso. É verdade que, com três ou quatro meses de casado, começou a esgueirar-se depois do jantar, voltando à meia-noite. Mas, ainda hoje, nenhuma só vez capaz de sair sem perguntar a D. Hortência:

            — Queres ir?

Ela prefere ficar em casa. Ainda está por haver outra senhora mais amiga dos seus cômodos.

            Uma noite, por acaso, Guedes entrou em casa fora da hora habitual, e D. Hortência no dia seguinte pediu-lhe, com muito bons modos, que nunca mais ficasse além da meia-noite.

            — Bravo! – exclamou o marido. Aí estão eles!

            — Eles quem?

            — Os ciúmes!

            — Ora, que tolice! Ciúmes de que? De quem? Não, senhor. Não são ciúmes. Apenas acho muito feio que um homem casado fique na rua depois de meia-noite, sem sua mulher.

            — Desculpa, o meu relógio estava atrasado.

            — Olha, se repetes esta gracinha, ciúmes não tenho, mas zango-me deveras. Vê que é a primeira coisa que te peço.

            — E espero que não seja a última.

            Daí por diante o relógio do Guedes nunca mais se atrasou. Era dar meia-noite e ele a entrar em casa. D. Hortência adormecia invariavelmente uma hora antes. Os dois esposos só se falavam pela manhã.

II

            Entretanto, o Guedes era um modelo de fidelidade conjugal; resistia a todas as tentações, livrando-se vitorioso dos mais arriscados encontros. Ia todas as noites aos teatros, mas só dava atenção às peças que se representavam e aos amigos com quem se aborrecia nos entreatos.

            Uma noite — noite fatal, um amigo: o Remígio, o encontrou no Recreio e o convidou para uma ligeira patuscada, perto dali, na rua do Núncio. Batizava seu filho. Tratava de dar cabo a um magnífico peru, que em vida se mostrara digno de um jardim zoológico e, depois de morto, faria as delícias do mais impertinente luculo.

            O Guedes era o que se chama um bom garfo. E em se tratando de peru assado, o pobre rapaz estava perdido. Por isto aceitou o convite depois de perguntar:

            — À meia-noite eu posso estar em casa?

            — Ora! Ora! Ora!

III

            À meia-noite ainda o peru estava intacto, e os convidados do Remígio fariam cruzes na boca. O Guedes, esquentado por alguns cálices de conhaque e interessado por uma partida de gamão, deixava-se estar muito tranquilo, à espera que dessem o sinal de ataque.

            Para encurtar razões, quando deu por si, passava de três horas.

            — Que diabos!

            Saiu inquieto e meio lá meio cá porque o peru tinha sido abundantemente regado a um delicioso Collares.

            Quando chegou ao Largo da Carioca, os operários passavam para o trabalho, os vendedores ambulantes de peixe, fruta e verdura atravessavam as ruas com os samburás vazios, na direção do Mercado.

            A cidade despertava.

            — Ora esta! Ora esta! Com que cara vou aparecer a Hortência? Ora esta!

            E quando entrou nos penates, era dia claro!

IV

            Penetrou no quarto de toucar que ficava contíguo à alcova conjugal, sem que a porta rangesse nos gonzos, como de costume, e começou a despir-se.

            Mas, era preciso luz: não havia meio de encontrar as chinelas. O Guedes riscou um fósforo e acendeu o bico de gás. Nisto, ouviu D Hortência remexer-se no leito e suspirar largamente. Ficou frio como um ladrão.

            O pobre marido estava pronto para ir deitar-se e cobrava ânimo para entrar na alcova, quando a voz de D. Hortência quebrou aquele silêncio profundo:

            — Guedes?

            Mas esse “Guedes” era dito num tom sereno, tranquilo, afetuoso.

            O delinquente não respondeu; ela repetiu:

            — Guedes?

            — Heim?

            — Aonde vai você tão cedo?

            — Como?

            — Você não se está vestindo para sair?

            O Guedes compreendeu tudo. Estava salvo! E respondeu imperturbavelmente:

            — Passei uma noite de insônia. Desde a meia-noite que me viro e reviro em nossa cama. Vou respirar um pouco do ar da manhã, e ver se me faz bem...

            E o mísero rapaz, cansado, aborrecido, morto de sono — e meio cá meio lá — teve que vestir-se de novo e dar um passeio matinal... forçado.

            Estava punido, e D. Hortência vingada... sem o saber.

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Extraído do jornal pão-de-açucarense A IDÉIA, 1910. 

Arthur Azevedo. Nasceu em São Luiz (MA), a 07/07/1855 e faleceu no Rio de Janeiro, a 22/10/1908.

Filho de David Gonçalves de Azevedo (Vice-Cônsul de Portugal em São Luiz) e Emília Amália Pinto de Magalhães. Era irmão mais velho de Aluísio Azevedo, autor de O Cortiço.