TORVELINHO

Élio Lemos França. (Revista Mocidade)

Élio Lemos França[i]

Águas caindo precipitadamente. É bonito ver como as coisas do mundo caem precipitadamente. E os homens gostam de ver o despencar das coisas.

É um cair estourado, o das águas, cachoeira abaixo. E, lá nas pedras, o despedaçar-se de cada gota em mil partículas. O vento passando molhado pelo rosto da gente.

Minutos bem compridos, enchendo-me o olhar de água, de pedras, de espumas inquietas que giram endoidecidas. Parece-me que a Natureza está bêbada, ou louca. Ou, então, epitética, a esbater-se em espasmos de fúria, ou de dor.

Distante, o Sol, agora quase frio, parece uma pincelada de sangue, que algum louco homicida deu no azul do céu. E o horizonte faz lembrar certas pessoas simbiose da placidez do azul e da púrpura violeta de um Sol despeitado com o cair da noite.

Minutos bem compridos, que passam por meus olhos misturados ao rumor e ao torvelinho das águas, por entre cores que lutam e se confundem, enroscados em pensamentos há muito lembrados, envelhecidos e gastos em suas idas e vindas, de ontem e hoje, de hoje e ontem...

Antítese e silogismo mal traçados, quase sofismas. Crenças insustentáveis.

Ora, como se crê que possa a Vida voltar os próprios passos?! — Tolices.

Mas estes pensamentos são assim meio loucos. Cheios de confusão. Parece que eles também giram, endoidecidos, dentro da espuma nervosa da cachoeira. Insensatos!

E os minutos a enroscar-se em pensamento, querendo enroscar-me em minha alma. Em meu corpo, também. Entorpecendo minhas pernas. Matando o brilho dos meus olhos. Molhando-os.

Anoitece. Quase preciso de sair. A Vida me espera, lá fora, longe destas águas que caem e deste rumor alucinante de gritos estrondosos — não sei se das águas que se desmoronam, se das pedras que elas açoitam em seu cair ininterrupto. Anoitece, quase, e eu não posso ir.

Noites felizes, que não voltam... Dias felizes, que não voltam... Horas felizes, que não voltam...

E quem disse que podem voltar os momentos felizes? Eles passaram. Será egoísmo querer a Felicidade por muito tempo; é ela uma só para todas as pessoas. Uma pessoa de cada vez, como nas filas das bilheterias. Uma de cada vez e por um só minuto. As que vêm atrás também têm direito a Ela. Também pagaram o tributo de nascer.

Em compensação, há as lembranças. E as utopias, não são tantas? Por que não viver delas? Somente por serem fugidias? —A Vida também o é.

A noite quase que caiu inteiramente e uma estrela abriu o olho azul para o lado de cá. Está tão sozinha e brilha com tanto interesse! Deve estar, como eu, olhando o despencar das coisas... Deve estar sonhando com noites já vividas, de um tempo em que ela não tinha de ficar sozinha no meio do céu.

Anoitece. Surgem outras estrelas e a estrela bonita já não está sozinha. Não posso continuar aqui. Faz frio até.

Mesmo, a vida me espera lá fora, longe deste rugir alucinante da Natureza endoidecida.

Cachoeira de Paulo Afonso. Fonte: site Lugares Fantásticos.

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[i] Extraído da revista Mocidade, Ano X, Fevereiro e Março de 1956, número 29 e 30. Cedido pelo amigo Álvaro Antônio Melo Machado que, rebuscando o baú do seu avô, o Prof. Antônio de Freitas Machado, encontrou esta prosa poética de Élio Lemos França, impressionante premonição de se trágico fim.